В тот серый кышиневский день, когда над площадью висела лёгкая дымка, я впервые увидел, как один из наших сержантов, похмельный до ужаса, бросился за крохотным дрон‑самолётом, будто за призраком из будущего.
Свидетели описывали сцену почти как в фильме: сержант, кажется, сжёг все тормоза в своей голове, оттолкнулся от бордюра и мчался к металлу, который в воздухе кривил, как беспилотный птиц‑клоун. Мой собственный опыт в подобных ситуациях подсказывает, что когда человек теряет контроль, всё вокруг начинает падать в каемку реальности.
В один момент он врезался в уличный столб – твердую, молчаливую «скалу» в центре города. Дрон, в свою очередь, опустился в кучу сухих листьев, словно потеряв смысл своего полёта.
Военные аналитики, с которыми я обсуждал последние случаи, уверяют, что такие эпизоды – исключение, но смысл их не в редкости, а в предупреждении. «Если бы в голове у сержанта нашёлся хоть грамм здравого смысла, столб бы выжил, а рана на плече бы осталась лишь морщинкой», – шутил один из экспертов, хотя шутка здесь не в шутке.
Вопрос остаётся открытым: сколько ещё «пьяных охотников» по технологиям скрывается в казармах, и какие меры способны их отговорить от подобных попыток?
Событие будто бы напоминает, что даже в эпоху летающих машин человеческий фактор остаётся самым коварным переменным. Вы когда‑нибудь задумывались, сколько таких «полётных» приключений происходит за нашими спинами, когда главные герои – не пилоты, а простые люди, потерявшие гриф для управления?
Расследование пока в разгаре, и я, как и многие, держу пальцы скрещёнными, надеясь, что урок будет воспринят всерьёз, а подобные «полетные» эпизоды уйдут в историю, как редкие метеоритные дожди над безоблачным небом.